Aira. Varamo

.La casa era pequeña y su capacidad para contener secretos era limitada

.En la Muralla China de la Historia se reflejaba cada una de las pequeñas exentricidades de la existencia individual.

.A esa hora en los interiores, la luz se devoraba a si misma. Eso también hacía ruido. El silencio creaba pequeños "antes" y "después" en las sucesiones de la luz. El ruido mismo hacía ruido, discreto y plegado.

. Los dedos no le obedecían, como un manco acostado dentro de un hojaldre blanco boxeando con una ostra.

. La única realidad eran los hechos, el globo de nácar rosado de lo que pasó.

. Una madre era una criatura que tenía muchas capas de vida superpuestas.

. Varamo tenía esos dos billetes malditos en el bolsillo, como dos alas de murciélago abanicando una aterciopelada tiniebla; le pesaban como pensamientos que todavía debía pensar.


Estas grageas quizás los inspiren a leer la pequeña maravilla que es Varamo de César Aira....